El número que apareció en el teléfono de Harper antes del ataque pertenecía a alguien que Dante conocía demasiado bien.
Durante unos segundos, Harper no dijo nada.
Seguía acostada en la cama del hospital, con el cuello inmovilizado y las costillas fracturadas, mientras Dante sostenía la pantalla frente a ella.
La llamada perdida había entrado poco antes de que saliera del restaurante.
No era una llamada cualquiera.
Dante reconoció el número de inmediato.
—¿De quién es? —pregunté.
Él dejó el teléfono sobre la sábana.
—De alguien que no debería haber sabido que ibas a estar ahí.
La respuesta no explicaba nada.
Solo hacía más extraño todo lo ocurrido.
Harper recordó entonces la última parte de la agresión con mayor claridad.
Uno de los tres hombres se había arrodillado frente a ella después de golpearla.
Llevaba un anillo ancho en la mano derecha.
Ella había sentido el metal contra la mejilla cuando aquel hombre le tomó el cabello.
Después había escuchado el mensaje destinado a Dante.
Pero había algo más.
Un detalle que en ese momento parecía insignificante.
El hombre había mirado su teléfono antes de hablar.
Harper no había entendido por qué.
Ahora, sentada frente a Dante, empezó a comprender que quizá no habían estado improvisando.
Sabían dónde encontrarla.
Sabían cuándo estaría sola.
Y sabían exactamente quién era el hombre al que querían hacer reaccionar.
Dante tomó nuevamente el teléfono.
—¿Cuándo recibiste esta llamada?
—No sé. Unos minutos antes de salir.
—¿La contestaste?
—No.
Dante revisó la pantalla sin decir nada.
La llamada seguía registrada.
El número no estaba guardado entre sus contactos.
Harper tampoco lo reconocía.
—Entonces explícame cómo sabes quién es —dijo ella.
Dante levantó la mirada.
—Porque ese número dejó de existir hace dos años.
Harper sintió que el estómago se le cerraba.
—Eso no tiene sentido.
—Lo sé.
—Entonces alguien está usando otro teléfono.
—No exactamente.
Dante volvió a mirar la pantalla.
Esta vez tardó más en responder.
Harper conocía esa expresión.
Durante los tres años que había trabajado para él, había aprendido a distinguir cuándo Dante estaba molesto, cuándo estaba calculando y cuándo acababa de encontrar una pieza que no encajaba con el resto del tablero.
Aquello era lo tercero.
—¿Qué significa ese número? —preguntó ella.
Dante se inclinó hacia adelante.
—Hace dos años, ese número estaba vinculado a una persona que oficialmente dejó de tener acceso a él.
—¿Quién?
Dante no respondió.
Harper apretó el teléfono con los dedos.
—Dante.
—Tu laptop también desapareció.
La frase cayó entre los dos.
Hasta ese momento, Harper había pensado en la computadora como una pérdida profesional.
Había documentos de trabajo.
Calendarios.
Correos.
Archivos cifrados.
Nada que los atacantes pudieran abrir fácilmente.
Pero Dante no estaba pensando en el valor del equipo.
Estaba pensando en lo que alguien podía aprender al llevárselo.
—¿Crees que la llamada y la laptop están relacionadas? —preguntó ella.
—Sí.
—¿Por qué?
Dante señaló el teléfono agrietado.
—Porque alguien quería que tú vieras esa llamada.
Harper frunció el ceño.
—No la contesté.
—Precisamente.
La idea la inquietó más que cualquier explicación sobre los hombres del Lincoln negro.
Si solo hubieran querido intimidarla, habrían podido enviarle un mensaje.
Si hubieran querido robarle, habrían tomado su bolsa y se habrían ido.
Pero la bolsa había desaparecido junto con la laptop.
Y la llamada había llegado justo antes.
Era demasiado preciso.
Dante se levantó de la silla.
Harper lo siguió con la mirada.
—¿Adónde vas?
—A hacer una llamada.
—¿A quién?
Dante se detuvo junto a la puerta.
—A la persona que puede decirme por qué ese número volvió a aparecer.
Harper sintió un escalofrío.
—¿Y si esa persona está detrás de esto?
Dante giró lentamente hacia ella.
—Entonces acaba de cometer un error.
No dijo más.
Salió de la habitación y cerró la puerta.
Harper quedó sola con el teléfono en la mano.
Por primera vez desde que despertó, tuvo la oportunidad de revisar por sí misma lo que había ocurrido antes del ataque.
Abrió el registro de llamadas.
Ahí estaba.
La llamada perdida.
Una sola.
La hora aparecía con claridad.
Harper hizo memoria.
Había salido del restaurante pocos minutos después.
Había caminado hacia el auto.
Había visto el Lincoln negro.
Después, los hombres.
Después, el golpe.
La secuencia parecía sencilla.
Pero ahora había un hueco.
Entre la llamada y el ataque había ocurrido algo que Harper todavía no recordaba.
Intentó concentrarse.
El dolor en las costillas la obligó a detenerse.
Cerró los ojos.
Lluvia.
Tacones contra el pavimento.
La puerta del restaurante cerrándose detrás de ella.
El teléfono en la mano.
Un automóvil detenido junto a la banqueta.
Y una voz.
No la voz del hombre que la golpeó.
Otra.
Más baja.
Más cerca.
Harper abrió los ojos.
Recordó haber escuchado su nombre.
No un grito.
No una amenaza.
Simplemente su nombre.
—Harper.
La palabra volvió a su cabeza con una precisión incómoda.
Ella había volteado antes de que aparecieran los tres hombres.
Había visto a alguien dentro del Lincoln.
Pero solo durante un instante.
No había visto el rostro completo.
Había visto una mano apoyada sobre el borde de la ventana.
Y un anillo.
Harper bajó la mirada hacia su propio teléfono.
El mismo detalle.
El anillo ancho en la mano derecha.
El hombre que la había sujetado del cabello llevaba uno.
Pero la persona dentro del vehículo también podía haberlo llevado.
Eso significaba que quizá no eran tres hombres actuando por su cuenta.
Había alguien más.
Alguien que podía haberlos enviado.
La puerta volvió a abrirse.
Dante entró.
Ya no tenía el teléfono en la mano.
Su expresión había cambiado.
Harper lo notó inmediatamente.
—¿Qué pasó?
Dante se acercó a la cama.
—La persona a la que llamé no contestó.
—¿Y eso es malo?
—Sí.
—¿Por qué?
Dante tomó la silla y volvió a sentarse.
—Porque hace veinte minutos estaba esperando mi llamada.
Harper lo miró.
—¿Cómo sabes eso?
—Porque dejó un mensaje antes de desaparecer.
—¿Qué decía?
Dante tardó unos segundos.
—Que no confiara en nadie que hubiera tenido acceso a tu agenda durante los últimos tres años.
Harper sintió que el aire se le quedaba atorado.
Su agenda.
Ella era quien la administraba.
Sabía qué reuniones tenía Dante.
Qué empresarios iban a verlo.
Qué políticos solicitaban encuentros.
Qué llamadas debían devolverse.
Qué citas eran legítimas y cuáles tenían una razón que nunca aparecía por escrito.
Pero también sabía otra cosa.
Dante nunca le había permitido conocer todo.
Había información a la que ella no tenía acceso.
Por eso había creído que estar cerca de él podía protegerla sin convertirla en un objetivo.
Ahora esa idea parecía equivocada.
—¿Estás diciendo que alguien de tu oficina me entregó? —preguntó.
—No.
—Entonces, ¿qué estás diciendo?
Dante se inclinó hacia ella.
—Estoy diciendo que alguien sabía dónde ibas a estar antes de que tú misma lo supieras.
Harper recordó la reunión que había cancelado para esa noche.
Después recordó la cena.
Había cambiado de restaurante a última hora.
Nadie debía saberlo.
O eso creía.
—Dante.
—¿Qué?
—Yo cambié el lugar de la cena.
Él se quedó quieto.
—¿Quién conocía el cambio?
Harper comenzó a enumerarlos mentalmente.
El restaurante original.
Una persona de su oficina.
El conductor.
Dante.
Y alguien más.
Alguien que había confirmado la modificación en su calendario.
Harper recordó entonces una pequeña anomalía.
La tarde anterior, había recibido una solicitud para actualizar una reunión.
No le pareció extraña.
Era una modificación rutinaria.
Pero el cambio había llegado desde una cuenta interna.
Una cuenta que no debería haber tenido acceso directo a su calendario personal.
—Mi calendario —dijo.
Dante la miró.
—¿Qué pasa con él?
—Hubo una modificación.
—¿Cuándo?
—Ayer.
—¿Quién la hizo?
Harper negó lentamente con la cabeza.
—No lo sé.
Dante extendió la mano.
—Dame el teléfono.
Harper se lo entregó.
Él abrió el registro de actividad.
La pantalla mostró varios movimientos.
Una entrada.
Después otra.
Luego una tercera.
Dante se detuvo.
Harper vio cómo su atención se concentraba en una línea específica.
—¿Qué encontraste?
—La modificación no fue hecha ayer.
—Entonces, ¿cuándo?
Dante le mostró la pantalla.
La fecha era anterior.
Mucho anterior.
La persona que había cambiado aquella información había preparado la modificación antes de que Harper siquiera aceptara la cena.
Ella sintió que la garganta se le cerraba.
—Eso es imposible.
—No.
Dante dejó el teléfono sobre la mesa.
—Significa que alguien estaba esperando que ocurriera.
Harper miró la pantalla.
De pronto, la llamada perdida dejó de parecer un detalle aislado.
El ataque tampoco parecía un encuentro casual.
Todo apuntaba hacia una misma dirección.
Pero todavía faltaba una pieza.
El mensaje que el agresor había obligado a entregar.
Harper lo había repetido exactamente.
Y Dante había palidecido al escucharlo.
—Hay algo que no me has dicho —dijo ella.
Dante no contestó.
—El mensaje.
—No es el momento.
—Me golpearon por ese mensaje.
—Lo sé.
—Entonces sí es el momento.
Dante sostuvo su mirada.
Harper no apartó los ojos.
Finalmente, él habló.
—La frase que te dijeron no era nueva.
—¿Qué significa eso?
—La escuché una vez antes.
—¿Cuándo?
Dante bajó la mirada hacia el teléfono.
—La noche en que desapareció una persona de mi organización.
Harper sintió que el cuerpo se le tensaba.
—¿Quién?
Dante no respondió de inmediato.
Ella esperó.
—Un hombre que todos creían muerto —dijo finalmente.
Harper lo miró sin comprender.
—¿Y tú?
—Yo nunca encontré pruebas de que hubiera muerto.
La habitación pareció volverse más pequeña.
—¿Crees que está vivo?
Dante no dijo que sí.
Tampoco dijo que no.
Tomó el teléfono una vez más y observó la llamada perdida.
—Ahora tengo una razón para pensar que sí.
Harper sintió un peso en el pecho.
—¿Y por qué me atacaron a mí?
Dante la miró directamente.
—Porque alguien quería que yo recordara exactamente esa noche.
La respuesta no resolvía el misterio.
Lo hacía más grande.
Harper intentó ordenar las piezas.
El número que no debería existir.
La llamada antes del ataque.
El calendario modificado con anticipación.
La laptop desaparecida.
El anillo.
El mensaje.
Y una persona que supuestamente había desaparecido.
Pero había una pregunta que seguía sin respuesta.
Si el verdadero objetivo era obligar a Dante a recordar aquella noche, ¿por qué habían dejado que Harper sobreviviera?
Dante pareció leerle la pregunta en el rostro.
—Porque todavía te necesitan.
Harper sintió que la sangre se le enfriaba.
—¿Para qué?
Dante se puso de pie.
Esta vez no se dirigió a la puerta.
Tomó el teléfono y revisó nuevamente el registro.
—Eso es lo que vamos a descubrir.
—¿Nosotros?
—Tú y yo.
—Estoy en un hospital.
—Precisamente por eso.
Harper frunció el ceño.
Dante señaló el teléfono agrietado.
—Alguien cree que no puedes moverte, que estás herida y que no sabes lo que pasó.
—¿Y no es cierto?
—No del todo.
Dante acercó la pantalla.
Había aparecido una nueva notificación.
No era una llamada.
No era un mensaje.
Era una alerta de acceso.
Alguien acababa de intentar entrar en una de las cuentas que Harper administraba para Dante.
Ella reconoció la dirección de inmediato.
No pertenecía a un extraño.
Pertenecía a una cuenta interna.
Una cuenta que había visto cientos de veces durante sus tres años trabajando para él.
Harper levantó la mirada.
—Dante…
Él ya había visto el nombre.
Y esta vez no pareció sorprendido.
Parecía haber confirmado algo que llevaba demasiado tiempo sospechando.
—Ahora sabemos dónde buscar.
Harper miró la puerta cerrada de la habitación.
Por primera vez desde que despertó, entendió que el hospital no era el final de aquella noche.
Era el lugar desde el que alguien estaba intentando hacer el siguiente movimiento.
Y mientras Dante permanecía junto a su cama, el teléfono volvió a vibrar entre sus manos.
